Månadsarkiv: februari 2012

Carsten Schale: Från muntlig kultur till digital revolution – en personlig betraktelse

Om ett drygt år fyller jag 60. Inte en alldeles överväldigande händelse, men dock en tidsmarkör. Dessutom är det så, att jag idag kan överblicka åtminstone något av textkulturens utveckling. Detta är intressant! Bara för några år sedan såg jag mig själv som relativt ung, och hade exempelvis anekdoter att berätta för barn, syskonbarn. och numera även bonusbarnbarn, vari snarast min norska farmor (därav mitt använda förnamn Carsten) intog en central roll. Född i Kristiania 1883, död i mitt hus 1983. Var med om hur det elektriska ljuset kom till Kristiania, hur Oslo fick telefoner och hur skrivmaskinen blev var rik mans och kvinnas egendom. Farmor Gerttie upplevde alltså utvecklingen från gasljus till månfärden sommaren 1969. Fantastiskt! (ja, det är fantastiskt).

Men nu sitter alltså jag här. Snart 60 år fyllda. En akademiker som, likt alla i min generation, fått uppleva färden från blålila spritstenciler (med viss specifik lukt!) över skrivmaskiner (grön Facit privat) och Tipp-Ex. Och nu – sedan omkring 1990 (jo, rätt tidigt ni yngre!) – PC hemma. Ca 20 år framför datorn alltså, varav nästan hela tiden mer eller mindre engagerad i litterärt och filosofiskt inspirerade fora. Vad känner och tycker jag om detta?

Låt mig mycket kort säga några ord om den synnerligen fascinerande nigeriansk-amerikanske multiprofessorn Walter J. Ong och hans för mig mest betydelsefulla bok om ”muntlig och skriftlig litteratur”. Ett: såväl Bibeln som Homeros verk – exempelvis – bär spår av en i tiden näraliggande muntlig tradition. Detta kan noteras i Homeros skeppsskataloger liksom i Bibelns släktregister. Upprepningen var alltså ett arv från minnesteknikerna i den muntliga kulturen. Två: tre analfabeter och tre Oxforddocenter fick i uppgift att välja bort ett föremål bland följande: en yxa, en hammare, en stock och en kniv. Alla tre docenterna (liksom jag!) valde bort stocken, alla tre analfabeterna valde bort hammaren (liksom min fru!). Vad säger detta? Att vi moderna, västerländska akademiker (och andra) automatiskt tänker i kategorier (verktyg) medan tydligen ”urbefolkningar” automatiskt tänker i termer av omedelbar nytta (kanot).

Så sitter jag här och klipper och klistrar (bland annat). En elev till mig på ett gymnasium häromåret frågade: varför heter det så? Därför, sa jag den gamle, för att vi (inklusive jag) under många år rent konkret just klippte och klistrade. Men jag sitter alltså också här, sedan två decennier, och skriver på någon av mina datorer cirka 10 timmar om dygnet (professionellt och privat). Hur upplever då jag – och troligen många med mig – denna digitala revolution?

För egen del är jag något kluven. Exempelvis skriver jag oftast – speciellt så när det gäller längre texter – först för hand och därefter skissartat i något textprogram. Att jag skriver för hand har att göra med, att det åtminstone för mig är lättare att förena tanke och uttryck genom en simpel penna, när jag skall vara skarp, medan det – naturligtvis – är mycket lättare att redigera digitalt. Likafullt: jag har fortfarande inte samma taktila känsla inför det flimrande elektroniska ordet som inför det kulspetspenna ordet. Hur då med det orala? Ja, personligen är jag även på denna punkt gammaldags: ett möte mellan människor, ansikte mot ansikte, är fortfarande överlägset alla andra möten. Telefonen är här ett mellanting, som jag mycket sällan sysslar med. Lika lite som jag ägnar mig åt ”chattande”.

Poesin intar en särställning i detta sammanhang. Poesin är som bäst även ”mystisk” och direkt – som den abstrakta konsten mer talar direkt till hjärtat jämfört med den figurativa. Poesin i digital form upplever jag som något mindre levande än den i analog form. Estradpoesin har, däremot, återupprättat den orala tätheten. Vid de tillfällen jag själv uppträtt på scen har jag upplevt en starkare kontakt med publikum än jag någonsin annars gör eller gjort. Intressant.

Dagens digitala medielandskap skiljer sig för övrigt markant från gårdagens textbaserade analogier. Mest på gott, enligt min personliga mening. Alltfler skribenter – i de mest skilda genrer – har t.ex. fått möjlighet att uttrycka sig, på ett sätt som de tidigare aldrig kunnat. Alltfler författare – även etablerade – ger ut böcker och annat på egna förlag. Paradoxen, som jag ser den, är konflikten mellan integritet och totalt utlämnande. En annan negativ erfarenhet, tycker jag, är att alltför många människor har för lite tålamod att verkligen ta till sig mer omfattande och djuplodande budskap. Ja, detta är det största problemet. Om vi exempelvis tittar på poeter.se, som har en helt formidabel potential, så är utrymmet för ett längre och mer seriöst tankeutbyte uppenbarligen mycket begränsat. Detta är också huvudorsaken till att jag själv i praktiken slutat att vara där. Under några år skrev jag t.ex. mycket omfattande – och konstruktiv – kritik till olika texter, medan jag själv (som också var relativt produktiv på egen hand) mer än ofta fick kommentarer av typen ”schysst”, ”bra” ”gillar”. Tyvärr tycker jag att tendensen är densamma på Facebook såväl som på denna oas i öknen: eremonaut. Jag har skrivit en del – som jag tycker – någotsånär genomtänkta kommentarer, men har själv inte fått någon enda (genomtänkt) kommentar.

Alltså. Var ändar detta? Eller vad kan vi se fram emot, alternativt göra? Jag föreslår att vi (1) tar detta medium på större allvar (2) blir mer reciproka samt (3) använder oss av den oerhörda maktpotential som lurar runt hörnet. Lätt sagt. Jo. Men någonstans skall vi ju börja. Redaktör Kim tycker jag bidrar med ett gott exempel. Många andra gör det också – på sina sajter.

Hursomhelst har (åtminstone den teoretiska) möjligheten för ökat utbyte människor emellan drastiskt ökat i.o.m. Internet. Idag har vi chansen att gå på tvärs mot en del av det kulturella etablissemang vars ståndpunkter vi kanske inte alltid delar. Vi kan vara hur experimentella som helst. Vi kan rentav bli obscena. Låt oss vara/bli det!

Det finns en rad korsvisa kopplingar på nätet. Låt oss lyfta fram dem. Det finns en mängd subversiv konst och litteratur som samhället behöver för att förbli levande. Jag själv, Carsten Palmer Schale, är idag en människa som inte bara sitter i en akademisk bubbla, utan också, åtminstone i rännilar, förmår kommunicera med mångdubbelt fler än jag tidigare kunde. Min sista uppmaning är: låt oss hålla detta levande, låt oss bli alltmer tvärs, låt oss skriva och sjunga och måla makten i ansiktet.

.


Johann von Fritz: Japanska träsnitt

.

Radioaktiva regndroppar föll från hans svarta hår
när orörliga sömnkalla händer
slet den vita filten från sin sovande kropp,
förpuppad i en ark av sönderfallande kött.
.
Strömvirvlar av elektriska drömmar
for kring kallsvettiga panna, små vita prickar
i form av ansikten han aldrig hade sett tidigare
målade horisonten oresonlig.
.
En avoghet ur kärlek till paniktillstånden,
en frenesi så allvarlig att den övergått i dröm
Vad var det.
Ingenting, han kände sig cynisk
.
för att han var det
samtidigt som han kunde andas ut vackra, vackra iskristaller
av pur lycka vid åsynen av en smutsig vattenpöl
med ett stänk olja i, vid tanken på en solvarm
daggmasks sökande efter jord, liv eller död
Vet inte eller det är krig
.


Kim Larsson: Twenty Selfcombusting but Surviving Pieces of a Starsick Diary

.

101102

Översättning av engelska fragment misslyckad. Skulle aldrig börjat skriva detta fanskap på engelska. Omöjligt att översätta. Nej, möjligt, men all libido försvinner ju. Skriva: Jesus Jävla Kristus. Nej. Går inte. Vissa saker går fan inte att justera. De kommer som de kommer, som kyssar, som självmordstankar, som krig, som galaxer. Ibland känner jag mig bara äcklig som ändrar, petar, pillar. Som om det fanns en slutform. Som om Lars Ulrich var mindre gudomligt intelligent än jag. How did he know that there was enough gold there? What the hell is done? Ungefär så var det nog i filmen. Lars Ulrich? Var fan kom han ifrån? Spelar det någon roll? Nej. Ingen alls. Denna jävla text har redan inget centrum och inget mål. Ingen slutform. Den ser ut som en katastrof. Jag kommer snart att byta till engelska. Till råga på allt. Stjärnsjuka jävla dagbok. Det här är fan mitt första och sista försök att skriva dagbok. Det verkar gå precis så dåligt som jag befarade. Eller så är det just bra att det blir så här jävla dåligt.

101103

I’ve never been shy. But I can’t stand my fucking native language when I’m trying to write this diary. Swedish makes everything freeze. No snow-vulva or ice-phallos shall pass between the lines, these words, these letters. These black holes.

101104

Herregud. Jag vet för helvete ingenting.

101105

Fucking hell. I don’t know shit; I don’t even know if I really feel really attractive while I’m writing this. I can accept the fact that this is a superbad and totally disposable text, but I don’t even feel sexy writing it, and that makes me extremely suicidal. I feel like a fucking suicidal bonfire from World War II today. Did they have huge bonfires going during World War II? It doesn’t fucking matter. I’m just trying to put some colour on my life, my story. I’m suicidal just because this diary is so lame. It does’nt turn me on. Beacuse of that, I want to die a splatter death. But it’s soothing to think that it’s always a good start for an artist to be suicidal.

101106

Fuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuck

I don’t understand the program. Not a single zero.

101107

Better now. I’ve put a mirror on my laptop, in the left upper corner. I can check now and then, making sure I look hot writing this shit. I look delicious. This fucking diary makes me look hot. Alright then.

101108

Just before Jesus fucking Christ blew up in my hand he gave me a dollar.

No, that’s not right. Or maybe it’s to good.

Fuck. I need a drink. Or maybe fifty.

I’ll continue when I get sober. No, not sober. I’ll get back when I have the right kind of hangover, dipped in both brown silver and blood from nine yellow rats.

101109

Klistra in gamla engelska dagboksbitar imorgon. 100710-100722. Skriv nytt slut. Efter det får det fan vara bra.

Svenska helt plötsligt? Fuck. It does’nt matter. Allt handlar om flöde. vad som helst nu för fan, för att komma loss, vidare, bort, iväg.

Away. To what? I think to much.

101110

Time to insert text.

Now I’m sober. No, not sober, but my hangover is sublime in its vaginal whiteness. A witness to a sexually slow explosion just beneath my left eye.

The hangover has got excactly the right flavour and weight for writing.

Where was I? Where?

Ah. Christ. Fucking. Just.

Just before Jesus Fucking Christ finally gave up on me, he told me to write a diary. He told me to write it in english, just because he thought it would be cool. He said that I needed to work on my cool. Asshole. ”I’ll fucking try, Bitch”, I said, and gave him a golden blowjob. Just to be fucking polite, you know. You know. After all it was Jesus Fucking Christ. Not that I care much about his moral bullshit, but I can’t deny that he was the first punk rocker. And he’s cute. Get out of here. A cute hardcore rebel, making Marlon looking more lame than George Bush Jr. Christ was hyper rad, like totally against the grain, not giving a radioactive toenail about the public opinion. Where was I? I gave him that blowjob to be polite, and besides, I was so fucking bored with time-space. B-o-r-e-d. Then I thought about his lame idea for seven point seven point seven seconds, and I said: ”Like I said, I’ll fucking trie, midget”. Why did I call him a midget? Because he is a midget, wasting his charisma and good looks on some moral bullshit trip. He’s a star, but he shrinks himself doing that christian shit. It’s his fault, making himself a midget. Such a looker, this guy Christ. Well, enough of him. Let’s talk about me. I’m not only cute. I have no fucking moral rucksack at all. Welcome to me. Tomorrow I’ll talk about me. Promise. Me.

101111

Now, let’s start with meat and potatoes. Ordinary, painfully ordinary, bleak stuff. My parents didn’t love me. I’ve got an addictive personality. Now you know, asshole. Fucking reader, smartass. Yes, I’m an addict, a holic, but nowdays, I’m just a worka-holic. How cute. What about relatives, friends? I have no friends. Friend is a nice word for a boring person who blocks fire. Relatives? I’ve got a few. I’ve erased their names. I’m currently working on their so called faces. Ancestor tree? Some kind of painting inside a bottle, a pain-thing perpetually falling through a rusty crown. Anything else, that can stimulate your imagination, reader? Maybe perversions, clean in the shade of an almondtree. All eyes, eyes at the bottom of constant death-whishes. An eternal ringcycle of blood and extacy. What am I talking about? You tell me, smartass reader, now that this misshapen micro-diary has been made public. Incense just below or just above the surface, burning leaves or memories? Nevermind now. Mother dies and dies again. That toxic pig. Are you offended? Well fuck of home then, you sensitive zero. This is diary is’nt written for children. But if you’ve got the guts to gon, you must know, that this text has magic, occult possibilities. Be sure to read it all through … otherwise I can’t transform, that is: travel into my new life properly, and I will forever haunt you. I’m dead, or almost dead, you see. What else? Ongoing poetry: sketches of an impossible love story. What love? The one between us, reader. It’s dead. As dead as this diary: sketches of a fucked-up love.

101112

At last I’ve learned to think in black and white only. I think noir. I Always remember everything I really really dig, even the fuel that I’m most ashamed of. I have a rare talent, being able to do that. I’m not shy at all. I’m violent when I want to, subtile when I want to. I take my time. Now I fall, and you fall with me, all the way down to the very bottom of this fucking text. Now, think romance, or horror or thriller, but please just don’t think sensible, understandable as in a marriage, a social structure. Join me now on a deep voyage to an impossible love-chaos, the worst scenery of all. A meeting between you and me, and picture this: a psychotic morning-bird with completely original ideas about pleasure. That bird fondly grabs you by the neck. We plunge trough joy efter joy. The bird is me, precious. One hand round your neck, and then stars begin to grow like mars-plants. A golden time-drop explodes between our temporarely overlit faces. Great! I can feel the smell of you reading. The time-drop tastes violently of pure saliva and mint-kisses. We silently rape black roses while Bach sighs in the background. It’s fun reading, don’t you think? You’re already as demented as me.

101113

Another time, even heavier. We kiss. You, the reader, and me, the occult child. A hand holding your neck again. You’re weightless as you fall towards some kind of basin filled with sandy tears, tears that catch fire when wind makes them all shake. Time, carefully encapsulated in a smoky studio, sheltered behind a non-baptized suburban temple, yes, time has four wings while we build coffins of frozen love. I know it’s twenrt coffins. I don’t need to see you count them. I trust you and I love you in a fucking bad way. Love is good for some, but for some it’s just impossible, subtile, hopelses, temporary. Sublime. These late days squeak like predators from outer space, and owls give us oral sex and high-tech narcotics. Skies emptie dogs. Empty tractors of autumn weightlessly vanish, but clouds are covered with bright eyecolors, anorexic letter-torn finger-nails or just plain scandinavian dirt, dirt that’s both brown and black as night. No, don’t talk. Yes. Yes, I know you love me. The more bisarre & psychotic I get, the more you love me. No, you don’t have to tell me that you’re engulfed. I know, you Can’t, just Can’t stop reading. You’re doomed. Want more?

101114

Pregnant shadows collide with people. I wonder why the shadows are pregnant. Sunspots lick my ears clean. Faces, faces without bodies explain life’s darkness to my spine. I’m sunken into early snow of thoughts and thoughts of burning dog entrails. Different public pornographic blessings explode between spontaneously combusting silicone-dildos. I’m not turned on. Only you can reach me these fucking days. African children explode and explode in slow motion without splashing blood that can stain somebody’s new clothes. Where have the children’s shadows been before they got here, to our perfect western asshole? Probably nobody knows. The thing is that you can hide among them. There are heavy holes in the dog-heaven of austumn. Now it starts to rain. I’m writing in present time, even if this is supposed to be a diary. Gifted, me? To smart? Yes, I know. Now shut up and kiss me. Did I say me? Kiss the text. The text.

101115

Where is that street? I need to know. If only snow would fall now, fall & scratch away the gray film from all those rushing, flying shadows of magenta. Cut right down to neo-critical crater-lakes. All is shadow, purple shadow, but antique paper-saucers tries to seduce me. Please, Maha Kali, open the pathway to Nothingness. Now angels lie still on a concrete ledge.

101116

Let us pupate like heroin-loaded swans, waiting for the next nerve-tree, thought-pattern, fucking solar system, or hell, I don’t know. It does’nt fucking matter what I mean. Nobody invites me to sexy trash any more. Not even you. It’s so sad. Why waste my talent for suffering and drama? I’m not bragging. Darkness just happens to like me. I can’t understand how I manage to burn so much time. Time is just sour milk. But when strangers ejaculate blood and acid on my lotus-feet, I feel slightly happy, relieved. Released? No. Catharsis = bullshit. Crap to tell children, shit to stuff them with, so they shut the fuck up. And yes, sometimes people ask: ”Well, are You happy?”, and I answer slowly, careful not to hurt the person asking: ”Happiness is a throwaway word for me. People like me can be more or less unhappy, but happy, no. It’s to simple a word to describe the sum of all my defeats and victories, my fears, all my stars, suns and moons. And furthermore, I think any selfrespecting person should answer like me.” And afterwards, I push myself into everything I hate until I get tired of dark poisons, whips, chains, well tired of talking, tired of fucking, fed up with fucking everything. I puke on everything except love. Love. Love. Love. Such a rad word. Cool. Awesome. Sick.

101117

I know that you’re sick of this shit, this so called diary. It’s to brilliant, to good to often. I thought it would be good in a bad way, but it’s to good. I must lea rn to write bad. Bad sheds light over good. Bad is needed for contrast. This is a bad text. Beacuse it’s to good. See? This blow-up diary-experiment-catastrophic-lousy-but-oh-so-super-sexy text is like intercourse without healthy distance, or a perpetual kiss. To dense. Lets quit. I’m sick of this shit to.

101118

Let this starsick diary burn. Fuck the reader. Fuck your interpretations, mankind. Long live the abyss of the hungry diamond-heart.

Fuck this shit.

101119

Äntligen är denna förbannade jävla text bakom mig. Inte klar, men över. För mig.

101120

Why the fuck did I write in Swedish yesterday?

101121

Så jävla fucking illa. Aldrig mer dagbok.

Vet inte ens om denna text ska sparas. Är den dålig för att den är bra/duktig eller bra för att den är slarvig/dålig?

101122

Love.

I mean Kärlek.

Kärlek.

.


Kim Larsson: Magnetisk hud av årstider

.

Det är vår men du
skördar bara de äldsta
nervträdens skuggor
Som om ingenting
måste vända dig som snö
av bladguld längre
Av universums skrik
finns bara grå blåsljud kvar
att störa din kropp
Det är vår men du
du väntar på att vänta
och sluta med det
Och du väntar på
så många tider att du
förångas som guld
Och du väntar på
att en sten som flyter i
handen ska sjunka
Du väntar ännu
med fötterna begravda
i utrymda regn
Du väntar ännu
på att falla hem, men tom
jord snöar förbi
Någons ansikte
fyller ett fönster, tömmer
det på sekunder
Bilar smälter bort
tungt som ingenting alls
hos svartvita moln
En brant silversol
gjuter fin sand över blod
för att simma hem
Det skulle kännas
som en sorts nåd att följa
solen till dess strand
Det skulla svalka
men en rund stens ansikte
dränker dig i tid
En magnetisk hud
av hårt sammanpressade
årstider skär dig
Du blir inte barn
förrän stenens ansiktes
kristaller blommat

.


Leif Holmstrand: Japanska fragment

.

.

.


Ewa Nillgård: Val

.

vraken växlar om 

kursen oviss våt

hastigt döpt i svett

från en grotta i Burundi

.

jag navigerar vidare

genom hötorgskonsten

blundar jag stiger vokaler

från tegarnas brunnslock

.

det är osant att inte se

bortom vindlingarna

och höra trasten spika i universum

.

Ewa Nillgård, f -54, har skrivit så länge hon kan minnas. Efter tonårens barlast har hon ankrat sig vid det som ännu griper och gör tillvaron till det den är av glömska, minnen, längtan och möten med det uppenbara liksom det som döljs bakom jalusierna. Där i dunklet, de ömhudade gömmorna, står Ewa med öppna sinnen. Ewa har gett ut två diktsamlingar under 2011 - Stengäss och I hästens år är andetagen. Ewa Nillgård, socionom, skriver för att hon måste, för att orden kräver hennes bläck. Enligt Ewa, som också uttrycker sig i måleri, är skrivandet en länk till nuet och det undermedvetna. Där bland det reella och drömmarnas kraft hämtar Ewa ofta sin inspiration. Liksom från naturens balsalar.

.


Håkan Eklund: Möte med galen katt

Text och bild: Håkan Eklund


Erik Hall: Lemniskata

.

Passivitet,
och så kom det,
det stora molnet
ett förtäckt hot
.
om en klädnad av sandpapper
som söker kontakt
.
.
gummerade kyssar är inget att ha
de leder ingenting och ingenvart
.
jag står nu avklädd, granskad
obrutet stadfäst
ändå är jag i rörelse
.
mot den absoluta brännpunkten
där kretsar möts -
där människor tar i varann,
ler, löder
.
.
och så passivitet, det stora molnet
denna gång släpper det regn
spolar banan för nästa varv -                                                     

sköljer bort gruset, blottar.

.

Denna dikt ingår i ett manus med titeln Mannen mittemelllan

.


Nina Ahlzén: sanningen 1:1 (.)

 

jag skriver för er
vill att ni slickar mig med bekräftan
varje dag poserar jag för er
snäll skock dum skock idiotskock
”poesi ska vara lätt” ”idag var det sol”
”jag är bög” ”jag har haft en svår uppväxt”
än slank han dit
Märkte ni?
Människan måste vara den fulaste varelse
Naturen skådat.
Jag läser Kafka nu jag är emot dödsstraff
Ner med krig Avskaffa djurplågeri
Kan inte alla bara vara vänner
tänd ett ljus i ett fönster
mord på små flickor borde ge dödsstraff
det är för jävligt med finanskrisen
jag har köpt en söt hund med tröja
i skiraste rosa jag är glad men det
var synd att katten dog
Jag vet vem som dödade katten
det var några tonårspojkar som
inte släppt mors bröstvårta
dom var vilsna ja hur skulle dom
kunna leva!
Jag har inga fördomar
Kan ni inte skriva mer professionellt
så att jag inte Förstår så att jag
kan skriva och slicka mungipa tillsammans
med dig och dig och dig.
Nu är vi humanister nu är vi anarkister
ner med allt
Hur skulle du ställa dig till mitt missbruk
om du gick en mil i mina skor?
Dysenteri, böldpest, spetälska
Människokännedom
man kan doktorera i det
pappis va en tattis
söp å slogs
å sen kom jag

.


Johann von Fritz: Lynchad

.

Det här blir intressant. Råder kalabalik i Kalahari, försvunnit från inåt till inuti, förmodligen seglat över ovetandes genom dimman, in i den psykosbaserade, extremverkliga eskapismen.

På en säng: ovanför sängen står min vän och dokumenterar mig med ett neutralt ansiktsuttryck. Min väns ansikte hemsöks likväl (detta faktum behöver icke nödvändigtvis tolkas som ett bevis mot min väns uppriktighet) men det drabbas emellertid av partilösa sprittningar i läpparna, i den vänstervridna ytterhalvan av överläppen, obestridligt bestämt.

Jag har blivit tråkig. Tokig. Jag kan inte påstå att jag märker det.

Min vän har sett filmen framför sig som svartvit, korta 50-talskjolar, i mörkret framför en spegel står tingesten med Wagner i bakgrunden och kladdar rabiat ner sig med läppstift, då, på ett förbluffande vis, uppstår en uppseendeväckande ondskefull, perverst kittlande atmosfär.

Gungar mig autistiskt till en annan dimension. Lakanen stryper nästan blodtillförseln till min hjärna och det kittlar i huvudet. Det händer inte mer.

Min vän finns inte. Precis som ord.

.


Följ

Få meddelanden om nya inlägg via e-post.